iene sciacalli avvoltoi
su una carcassa di vacca
divorano le ossa ma vive e
con gli occhi fuori dalle orbite
si osserva sparire nelle voracifauci
che facciamo?
*nulla*
???nulla???
ti racconto il futuro
finiranno anche le ossa
nulla sarà più da mangiare
li vedi quegli occhi che non muoiono mai?
vedranno anch'essi
iene sciacalli avvoltoi
in preda ad una fame
che non si cheta mai
divorarsi tra loro
finché non resteranno che occhi e speranze
???e allora???
allora si ricomincia a ricostruire
allora sarà tempo di netfuturismo
???perché non ora???
se non osservi bene questa scena
se non guardi l'orrore negli occhi
può darsi che la prossima volta
succeda ancora
!!!non sia mai!!!
non finché vivo
giovedì 24 gennaio 2008
martedì 1 gennaio 2008
ogni uomo nuovo è creatore
parlavo con quell'uomo a mio fianco, a mia immagine e somiglianza, che mai capisce quello che sono e quello che faccio, lui etereo, di vetro, gli si vede attraverso. IO di fango.
- ma se sei di fango come fai ad erigerti sopra l'orizzonte?
- casco e mi rialzo, più veloce di quanto tu non riesca a vedere. cambio. ogni istante. ogni istante muta con me.
camminavo avanti. mai fermo. su questa infinita strada di fango che mi si para sempre dinnanzi.
- non ti volti mai dietro?
- so cosa c'è dietro, l'ho appena lasciato per sempre.
una vecchia decrepita, il cui olezzo di decomposizione non lascia mai le mie narici. attorno a lei mille e più zombi adoranti le hanno costruito un panchetto, un trono e uno scettro.
- odi la vecchia?
- conosco la vecchia, non ha più niente da dire.
le mie mani di fango si fusero con la strada di fango. non sapevo più dove finivano le mie dita e dove cominciava la strada.
- perdi consistenza, uomo di fango?
- plasmo la strada, uomo di vetro.
disegnavo i contorni, altre mani, un viso e una bocca e poi dissi
- ogni uomo è creatore
- blasfemia, blasfemia!! grandi sono gli artisti e ogni uomo adorarli deve
urlarono in coro gli zombi attorno alla vecchia compiaciuta
- hanno ragione.
- zitto, uomo di vetro. non è con voi che sto parlando.
la bocca che avevo disegnato sulla strada di fango innanzi a me, muovendosi parlò.
- l'uomo nuovo si riapproprierà delle proprie capacità creative. non più folle adoranti e critici estasiati grondanti di vuoteparole ai piedi di pochi idoli detentori del soldosapere e dell'artetalento. ma mostre, concerti, manifestazioni ed eventi artistici che nascono spontaneamente, continuamente in ogni quartiere, in ogni città. band musicali improvvisate alla fermata del tram, l'idraulico espone al bar dello sport. gli stadi sono deserti, le star incredule sopporteranno le ingiurie delle major perché sposarsi, drogarsi, cambiare religione o pettinatura non desterà più l'interesse dell'opinione pubblica. tutto comincerà con l'era della telematica. tanti timidamente scopriranno che techné ha fornito gli strumenti per liberare l'uomo nuovo. e poi sarà un esplosione. un firmamento di creazioni digitali popolerà la rete, con il fine naturale di comunicare, esprimere, conoscere. la guardiana schiatterà ingozzandosi con i suoi stessi soldi. è la fine dell'era dell'artista mito vuoto portatore di denaro e di vanadorazione, è l'inizio dell'era netfuturista dell'uomo nuovo creatore.
l'uomo di vetro è incredulo
- non è mai stato così, la vecchia lo sa. perché dovrebbe cambiare?
la vecchia annuiva e gli zombi adoranti urlavano approvazione.
- perché IO farò in modo che sia così
- ma se sei di fango come fai ad erigerti sopra l'orizzonte?
- casco e mi rialzo, più veloce di quanto tu non riesca a vedere. cambio. ogni istante. ogni istante muta con me.
camminavo avanti. mai fermo. su questa infinita strada di fango che mi si para sempre dinnanzi.
- non ti volti mai dietro?
- so cosa c'è dietro, l'ho appena lasciato per sempre.
una vecchia decrepita, il cui olezzo di decomposizione non lascia mai le mie narici. attorno a lei mille e più zombi adoranti le hanno costruito un panchetto, un trono e uno scettro.
- odi la vecchia?
- conosco la vecchia, non ha più niente da dire.
le mie mani di fango si fusero con la strada di fango. non sapevo più dove finivano le mie dita e dove cominciava la strada.
- perdi consistenza, uomo di fango?
- plasmo la strada, uomo di vetro.
disegnavo i contorni, altre mani, un viso e una bocca e poi dissi
- ogni uomo è creatore
- blasfemia, blasfemia!! grandi sono gli artisti e ogni uomo adorarli deve
urlarono in coro gli zombi attorno alla vecchia compiaciuta
- hanno ragione.
- zitto, uomo di vetro. non è con voi che sto parlando.
la bocca che avevo disegnato sulla strada di fango innanzi a me, muovendosi parlò.
- l'uomo nuovo si riapproprierà delle proprie capacità creative. non più folle adoranti e critici estasiati grondanti di vuoteparole ai piedi di pochi idoli detentori del soldosapere e dell'artetalento. ma mostre, concerti, manifestazioni ed eventi artistici che nascono spontaneamente, continuamente in ogni quartiere, in ogni città. band musicali improvvisate alla fermata del tram, l'idraulico espone al bar dello sport. gli stadi sono deserti, le star incredule sopporteranno le ingiurie delle major perché sposarsi, drogarsi, cambiare religione o pettinatura non desterà più l'interesse dell'opinione pubblica. tutto comincerà con l'era della telematica. tanti timidamente scopriranno che techné ha fornito gli strumenti per liberare l'uomo nuovo. e poi sarà un esplosione. un firmamento di creazioni digitali popolerà la rete, con il fine naturale di comunicare, esprimere, conoscere. la guardiana schiatterà ingozzandosi con i suoi stessi soldi. è la fine dell'era dell'artista mito vuoto portatore di denaro e di vanadorazione, è l'inizio dell'era netfuturista dell'uomo nuovo creatore.
l'uomo di vetro è incredulo
- non è mai stato così, la vecchia lo sa. perché dovrebbe cambiare?
la vecchia annuiva e gli zombi adoranti urlavano approvazione.
- perché IO farò in modo che sia così
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